Уже открывая установленную властями "временную дверь", которая, как утверждалось, должна была уберечь мои пожитки от разорения, я все поняла... Резкое зловоние кошачьей мочи ударило в нос--невыветриваемый и несмываемый запах, заполонивший дом. К моему приходу кошек в доме уже не было. Но всё, что они могли сделать, они сделали. Салон, двуспальная кровать с бельем, односпальная кровать с бельем и одеялом, подушки... Даже в платяном шкафу кто-то (кто же?!) топтался...
...
...
Ну, а в салоне, у витрины, стоял автограф мастера...
Всё то, что не удалось разрушить ХАМАСу, удалось тем, на ком лежала забота о сохранности вещей в квартирах. На чем я буду сидеть и где я буду спать--интересует только самих утопающих. Хотя... утопающему уже на это тоже плевать.
